Não fosse porque a vida é sempre uma surpresa, e os dias poderiam se arrastar em interminável desespero para mim. Não é dizer que me deixo levar por dores e tristezas - pelo contrário, nos últimos tempos ando com minha melancolia sob total controle.

Mas é que perguntas como 'De onde viemos?', 'O que estamos fazendo aqui?' e Para onde vamos?', vez ou outra me assolam a alma em intensos sobressaltos.

Fora os pesadelos da noite, esses intrusos, forasteiros do escuro que roubam o sono e me fazem acordar num solavanco de medo.

Sim: eu tenho medos obscuros, que não dá pra dividir - só pra mim os admito, sob pena de que todos tenham certeza da loucura que me habita. Mas como não ter medo num mundo onde a tragédia nos espreita pelas brechas, pelos cantos, pelos poros?

Eu sei... Meu marido, que não sabe da metade um terço dessa minha insegurança visceral, e tem uma leveza invejável - considerando tudo sempre muito natural, normal e comum -, ri (de mim, diga-se de passagem) quando me percebe vagamente aflita com o cotidiano absurdo que ronda dias e noites de todo ser que respira.

Seu riso e sua maneira de explicar que é tudo como é, me dão alguma remota esperança em dias calmos e com contratempos mais razoáveis; mas meu interior vive em turbulenta taquicardia e, qualquer dia desses, é possível que eu morra de um silencioso ataque de nervos - ou de susto.