O curso das horas é um precipicio raso, inerte vazio que arrasta as vozes que gritam dentro de nós. O que nos espera no momento seguinte é realidade um segundo depois. Essa é a brincadeira do tempo: empurrar para o passado o futuro que planejamos no instante anterior...

A névoa que nos ronda não nos deixa entrever a alegria. Mistura o irreal aos desejos,
despeja fel na esperança e deposita em nossa alma a estranha sensação de carregar no olhar o brilho distante de quem não sabe onde deixou a própria paz...